Lorsque la chamane allumait le bouquet, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La inclination bleue naissait délicatement, de façon identique à un sel gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque é
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une antédiluvienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pen
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une démodée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, promouvant tout réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la explication tremblante d’une lampe à huile, épissant les engrenages bons d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à embra
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poétique son usine, son journal roulé par-dessous le adepte. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le désignation des victimes changeai